L’Albanie est l’oubliée de l’Europe. Longtemps, elle en est restée le pays le plus fermé, le plus isolé. En s’y rendant, Vittorio Bergamaschi pensait retrouver l’empreinte d’un passé révolu inscrite dans le paysage et particulièrement celle laissée par la période communiste.

De ce passé, il n’a trouvé que peu de traces en Albanie tant la rage de destruction dans les années 90, s’est efforcée d’effacer tout ce qui rappelait la collectivisation : bâtiments institutionnels, coopératives et même parfois écoles. Il a été confronté à un présent absolu, à la fois volontairement amnésique et dénué de projet visible, qui l’a fasciné bien plus que les reliques du communisme.

Ces photos ont été réalisées entre 2016 et 2018, principalement dans la région côtière, la plus dynamique économiquement, surtout grâce à la manne touristique. Un terrain vivant, en mutation, où les contradictions de ce pays sont les plus visibles. Dans ces ruines récentes, passé et futur proches se mêlent dans un présent ambigu, dans une confusion qui défie la linéarité du temps. Vittorio Bergamaschi nous livre un portrait du pays fondé sur une impression de fragilité, de précarité, où le hasard, plus qu’ailleurs, semble se jouer des analyses et des pronostics, où l’on ne sait jamais si le construit est encore inachevé ou déjà délabré.

Dans ces sites d’où l’humain est absent - l’émigration massive vers la Grèce a vidé les campagnes - une nature chétive et malmenée tente de reconquérir laborieusement quelques parcelles du terrain occupé par le bétonnage. Ces esquisses de bâtiments, ces velléités d’aménagements évoquent parfois des objets trouvés dont la fonction et le sens demeurent énigmatiques.

Il y a en effet quelque chose de surréaliste dans le spectacle qui s’offre à nous, reflet de l’histoire chaotique de ce pays, faite de convulsions répétées, d’instabilité chronique, où toute tentative d’organisation est vite rejetée come un corps étranger, où le pouvoir central, quel qu’il soit, a toujours peiné à s’imposer sur l’ensemble du territoire. Il y a de même quelque chose de kafkaïen dans ces paysages de ciment et d’herbes folles qui semblent résulter de l’application aveugle de règlements incompréhensibles, abandonnés en cours de route parce qu’ils étaient devenus obsolètes et absurdes aux yeux de ceux - mêmes qui étaient chargés de les appliquer.

« Shitet » : « A vendre ». Cette expression, placardée un peu partout, tiendrait-elle lieu de devise nationale ? L’Albanie, un pays à vendre ? Le « Pays des Aigles », la patrie de Skanderberg, le héros fondateur, n’est-elle plus qu’un terrain vague ? Le pays des coupures d’eau et d’électricité, des luxueuses Mercedes cahotant sur des routes défoncées, des trous béants dans les rues parce que les plaques d’égout ont été volées et revendues au poids du métal, des bunkers pillés et abandonnés le long des côtes par dizaines de milliers après le règne hallucinant d’Enver Hoxha ?

Pourtant, à y regarder de plus près, c'est-à-dire plus loin, par delà le ciment qui s’effrite et le terrain éventré du premier plan, la beauté des montagnes, l’éclat bleu de la mer et du ciel, la poésie des îles laissent deviner, là-bas, comme une promesse à laquelle on veut encore croire. Un décor idyllique comme une invitation.

Vittorio Bergamaschi ne nous offre pas un portrait négatif, une vision politique désespérante. Plutôt un portrait en suspend, contradictoire, dépourvu d’intention. Il faut ici se déprendre de tout jugement, de toute spéculation sur l’avenir, se laisser porter par une sorte de beauté fragile, imprévisible, une poésie de l’absurde, le surgissement inentamable d’une énergie vitale.

Jean-Christian Fleury

SHITET

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