Le Coeur ne décollait pas, alors j'ai décidé de vous raconter une histoire, pour vous motiver... une histoire en lien avec le projet. Comme j'ai eu un petit message d'encouragement, je vous offre une petite suite, mais ensuite une petite contribution ? J'ai (encore) tapé cela d'un trait.

----- Chapitre 1. Partie 2.

Avant la chute dans l’escalier de la maison de mon germain, je n’ai que peu de souvenir de ma petite enfance, juste quelques situations qui ont dû être maintes fois reproduites, à la fois avant et après cet événement mémorable entre tous.

Jouer dans la cuisine de ma Mémé au premier étage de notre maison était l’un de mes passe-temps favoris. J’entends encore, Tante Carolina, la deuxième femme du Père de Mémé Mimi, me dire avec son fort accent italien « Touche pas co, touche pas ci ». Tante Carolina, comme elle le dite elle-même, joue la méchante, mais je sens bien qu’elle ne l’est pas et elle ne me fait pas peur. Carolina est très vieille, toute plissée dans ses robes noires, elle n’a pas le goût du désordre organisé avec application par un enfant pourtant peu turbulent. Je ne me souviens pas avoir tenu compte, une seule fois, de ses réprimandes et je continue tranquillement à jouer aux petites voitures dans le garage virtuel que constitue la seule petite table de cuisine, bâchée d’une toile cirée, adossée au mur. Je ne me souviens pas non plus d’avoir pleuré lorsque Tante Carolina est partie, il me semble avoir plusieurs fois demandé où elle était. J’avais 5 ans environ. Mémé Mimi a perdu sa maman très tôt et s’est élevée toute seule entre son Père, plutôt bourru et ses deux frères plus âgés. Tante Carolina est arrivée plus tard. Mémé ne m’a jamais parlé de Carolina comme d’une maman, le principal réconfort et la tendresse venaient de « Tante Fifine », parente du côté maternel. Dans mon esprit le souvenir de Mémé est associé à la période de Noël. Le rituel immuable de la préparation de la Crèche provençales a bercé toute mon enfance. Mémé commençait début décembre par mettre une couche fine de grains de blé dans une coupelle. Ce blé était arrosé très régulièrement d’une fine pellicule d’eau. Dix jours avant Noël, nous allions, dans les bois proches sous la colline de Saint Jean, ramasser de la mousse. Le jour même, avec la mousse fraiche nous installions la crèche dans un coin de la cuisine sur le plan de travail contigu à la cuisinière à bois. Sur quelques feuilles de papier journal, placées là pour ne pas salir, nous positionnions, en premier, les ceps de vigne pour simuler les futures collines et les vallons et matérialiser aussi l’emplacement de la Grotte de la Nativité. Nous collions aux murs le papier bleu étoilé en guise de ciel. Nous posions ensuite la mousse sur le papier journal et sur les ceps de vigne, en liaison avec les éclairages, constitués grâce à une guirlande lumineuse. Les parties les plus soignées et les plus délicates étaient la pose de la mousse, autour, au-dessus et au pied du cep de vigne qui servait d’ossature à la Grotte-crèche, ainsi que la mise en situation du feu de bois : l’une des ampoules rouge de la guirlande sur laquelle nous regroupions un petit monticule d’allumettes créait l’illusion. Ensuite, la pose de la bande de papier aluminium pour créer la rivière n’était alors qu’une simple formalité. Mais la pose des santons était le moment fort du travail, à commencer par le « Ravi » qui devait se situer à un endroit stratégique au-dessus de la mélée. Venaient ensuite l’enfant Jésus entre Joseph, Marie, le Bœuf et l’Ane, bien avant le vingt-cinq décembre. Quelquefois, j’étais tout aussi impatient de positionner dans la foulée les Rois Mages. Pour terminer Mémé positionnait la coupelle du blé, devenu herbe dans l’intervalle, au coin de l’ensemble. Elle me disait chaque année, peut-être pour conjurer le sort ou de peur que j’oublie : « Le blé comme ça, cela porte bonheur ». Autant que je me souvienne ce rituel a toujours existé, il a perduré durant mes études supérieures suivies à cinquante kilomètres de là. Mémé attendait toujours que je sois là pour faire la crèche. Ce rituel a dû s’arreter quelques années après mon départ pour travailler à Paris. Il aurait probablement repris pour mes enfants si ma Mémé avait vécu assez longtemps. Aujourd’hui encore, je souffre de leurs absences. Un autre événement, d’une gravité majeure, a aussi marqué profondément ma petite enfance, il n’a eu par bonheur aucune conséquence et n’est survenu qu’une fois, avant ma propre chute. C’était un mercredi de printemps ou d’été, en tous cas il faisait doux en ce début d’après-midi sur la terrasse du premier étage où je jouais tranquillement avec application comme d’habitude. Maman était avec moi et vaquait à ses occupations. Je me suis absenté quelques minutes pour récupérer des jouets au rez de chaussée et, en descendant, passer aux toilettes de l’entresol. Au moment de remonter, en bas de l’escalier, j’entends un bruit sourd provenant de l’étage supérieur, puis plus rien, aucun son. Je remonte tranquillement au premier étage, mais à l’entrée de la cuisine de Mémé Mimi, passage obligé pour retourner sur la terrasse, je suis pris d’une angoisse soudaine. Je dis « Maman, Maman » puis je crie de plus en plus fort « Maman,…. ». Aucune réponse ne me parvient. Je suis sûr pourtant que Maman n’est pas partie. Elle est quelque part dans la maison. Elle m’aurait prévenu qu’elle sortait si tel avait été le cas, ou je l’aurai croisée dans l’unique escalier. En sortant de la cuisine sur la terrasse, je pousse une lourde porte en bois qui m’oppose une résistance, puis un blocage inhabituels. Je sors en pleine lumière. Maman git inerte sur le sol, son nez tordu contre le carrelage, une mare de sang forme une auréole autour de sa tête. Je pousse un cri strident « Maman » et je ne reçois aucune réponse. Je comprends immédiatement, sans comprendre ce qui s’est passé, que c’est sérieux et qu’il faut agir vite. Comme je suis seul dans la maison, je dévale les escaliers quatre à quatre (sans dommage…Ouf) et vais trouver du secours en ameutant tout le village. Le choc avait été effectivement sérieux pour Maman qui fût hospitalisée une dizaine de jours pour un traumatisme crânien et avoir perdu beaucoup de sang. Je ne fus pas admis à l’accompagner ni à la voir durant les premiers jours, autant dire une éternité pour un enfant de mon âge. Mon Père avait lui rejoint Maman à l’hôpital de Brignoles. En revenant le soir, il essayait d’être rassurant, mais le ton n’y était pas. Durant ces quelques jours, je passais selon les nouvelles ou les chuchotements que je pouvais capter, du plus profond abattement à la plus forte excitation en fonction de l’interprétation que j’en faisais. A vrai dire, cela était anormal pour une nature aussi gaie et optimiste que la mienne. J’ai remercié, maintes fois, la Providence ou le Hazard de m’avoir permis de garder ma Maman. Je garderai au plus profond de moi, jusqu’à mon dernier souffle, ce sentiment unique d’avoir été là au bon moment et d’avoir su quoi faire pour sauvegarder l’être unique que représente une Maman pour un petit garçon. Après ces quelques jours, enfin, je reviens, là où je suis né, à l’Hôpital de Brignoles. Je revois ma Maman. A la fin du séjour elle revient à la maison et elle nous décrit ce qui s’est passé, ce dont elle se souvient. « Je suis simplement tombée du tabouret sur lequel j’étais monté pour étendre le linge, je me suis cogné la tête en tombant probablement au coin du lavoir de la terrasse ». De ce qui s’était passé ensuite et jusqu’à son réveil à l’hôpital, elle n’avait aucun souvenir. Il y avait eu pourtant beaucoup de tumulte et d’activités. J’ai eu, durant quelques temps, une rancune tenace contre ce lavoir de béton gris et plus précisément son coin droit. Ils eurent beaucoup de chance que je ne sois pas assez fort pour les briser en mille morceaux. Après le dénouement heureux quelques semaines ont suffi pour le pardon. La fête de la communion est terminée. Nous allons nous coucher. Dans notre maison, en plus du rez de chaussée, il y deux appartements, un par étage. Papa et Maman dorment au deuxième étage, Mémé ma sœur et moi au premier. Le rez de chaussée sert de garage, de lieu de stockage et tout au fond d’emplacement pour les animaux : des poules pour les œufs, des lapins, des pigeons et des poulets pour la bouche. Chez nous les animaux c’est utile. Maman a eu un temps un chat plus ou moins sauvage qu’elle avait apprivoisé, mais rien de bien sérieux. Ma chambre est la plus petite de toutes, au premier étage elle communique avec celle de Mémé. Ce soir, comme tous les soirs, même si je lis un peu, je vais faire la course pour m’endormir le premier. Le problème c’est qu’elle ronfle Mémé et ce n’est pas un petit ronflement. Je me suis toujours demandé comment un être aussi menu pouvait faire autant de bruit. Lorsque je m’endors avant elle, je n’entends rien, j’ai le sommeil lourd, surtout lorsque je colle ma seule oreille valide à l’oreiller. Mais si je tarde à m’endormir ou si je mes réveille en pleine nuit, fait rare, là c’est l’enfer, impossible de dormir. Même avec la plus grande patience du monde, en comptant les moutons, etc, dans cette configuration je ne peux plus me rendormir. Alors de guerre lasse, je l’appelle « Mémé, Mémé tournes toi s’il te plait, tu ronfles ». Mémé se réveille, ne grogne jamais, d’ailleurs elle ne se plaint jamais non plus. Pourtant sa vie n’a pas été facile. Elle se retourne dans son lit et là, le parfait silence, j’ai à partir de cet instant une dizaine de minutes pour retrouver le sommeil, sinon il va falloir recommencer… Autant que je me souvienne de cette période de ma vie, j’ai toujours été heureux ; Heureux de me réveiller le matin, heureux de vivre tout simplement… Je vous sens sourire, non pas un imbécile heureux ! Je pense que c’est le lot de tous les « caganis », les petits derniers s’appellent comme cela en Provence. Ils sont adulés. L'étymologie de ce nom contient le verbe provençal : caga (déféquer) et le substantif "anis" que tout le monde connaît. Quand on saura qu'au XiXème siècle on purgeait les nourrissons avec des grains d'anis, on aura compris pourquoi on les affuble encore de ce surnom. Le petit dernier est encore plus adulé si c’est un garçon. Je suis sûr qu’il l’est plus encore s’il est aussi le premier garçon (le seul) de la fratrie… Je suis de cette dernière catégorie. Demain j’irai avec Mémé voir la télévision chez Yama, une grande copine. Nous n’avons pas la télévision chez nous. Yama habite la maison juste en face avec son mari Miloud et leurs sept enfants, l’aîné Ahmed et ses six sœurs. Comme leurs mères elles ont toutes ou presque des prénoms qui finissent par un A : Zora, Aïcha,…Maria, la plus jeune a un an de moins que moi. Lili est la seule qui échappe à la règle, elle est mon aînée d’un an. Il y a un film avec Fernandel, j’adore l’acteur. Le film est une pagnolade, je n’aime pas trop ça, surtout quand Orane Demazis imite NOTRE accent. De fait, je suis prêt à tous les sacrifices pour voir la gueule de Fernand. Ma Provence est si différente de celle de Pagnol, je la sens envieuse, secrète, je la sais bavarde, radine, calculatrice, cruelle et xénophobe. La xénophobie, moi avec mon nom italien et mes amis d’enfance magrébins d’origine, je ne sais pas ce que c’est.

Théâtre "Les RITALS", CAVANNA à CHAUMES en BRIE